"Я так редко пишу, а мой дневник уже успел превратиться в мемуары", - эта фраза уже несколько недель крутится в голове. Да, я иногда думаю, что то и то, надо написать, но потом не делаю этого. Доходя до дома, все слова куда-то деваются...
Пока не забыла.. Недавно я была в поликлинике, сидела, ждала записи.. И вот перед моими глазами появилась женщина (впрочем, она давно сидела рядом, но я не замечала её). Она ничем не выделялась, отвечала на вопросы, кто и когда вошел в кабинет. В общем, ее лицо было достаточно обычно и даже дружелюбно, если не замечать синяков под глазами и то, что она была одета вся в черное, а это довольно необычно для женщины за сорок. Наверно, уже через пару дней я бы не вспомнила о том, что была в поликлинике. Но вот мимо проходил врач. Эта женщина переменилась в лице. Она стала бледна, взгляд загорелся отчаянием. Подбежав к врачу, женщина стала рассказывать свою небольшую историю, которую теперь уже не смогу передать дословно. Оказалось, у неё проблемы с позвоночником. Вот уже как полтора месяца ей прописали таблетки, которые должны были его укрепить. Проблемы лишь в том, что каждую ночь, приняв эти таблетки, боль и судорога начинали раздирать ее тело. Стоило ей пошевелить пальцем, как уже все тело пульсировало, а она не могла ничего сделать. У нее стали проявляться галлюцинации. Каждый день к ней являлась мать и другие люди, давно покинувшие землю. Женщина сотни раз повторяла, что никогда не страдала сумасшествиями. Как мы боимся, что нас примут за психически ненормального человека, и как легко зовем себя психами в мелких ситуациях, когда опасности нет. Она уже практически рыдала и описывала свои страдания... Вскоре, когда врач ушел, она опять села. Лицо приняло старый добродушный вид. И даже следа не осталось от того отчаянья, которое было минуту назад. А я сидела рядом, смотрела на неё.. и думала, что она одна из тех, кто мог бы послужить вдохновением для писателя. Да и нужно ли оно? Ведь вот... все так очевидно, просто записывай то, что происходит в жизни этой женщины..